Y, cuando mi alma pase a mejor vida, que se apiade de mis pecados mi Dios, sólo podré hallar mi paz si mis restos pudiesen descansaren la avidez de la tierra tetuaní. Que me entierren bajo la sombra de un naranjo que sembré cerca de una higuera carcomida por los años, que rocíen mis restos con agua de azahar y que esparzan sobre la polvareda que coloreé mi tumba un manojo de pétalos rosales y arrayanes a caudales. Que me entierren donde ilumina el alba y refresca el atardecer, junto a la tumba de la poesía, cerca de la ataviada morada final de la prosa emanada de los aljibes de Tetuán. Si fuera o lejos de Tetuán muriese mi cuerpo, que a Bab Saída lo traigan y que me paseen sobre los hombros de mis seres queridos, que me lleven por Sidi Saídi hacia las cercanías de Sidi Mandri, granadino refundador de este réquiem andalusí llamado Tetuán. Que me lleven en la oscuridad del cedro en la luz de las callejas blancas con alegría y con sus ruegos por mi alma andalusí. Que la cal cansada ruegue por mí y que las calles que tanto anduve acepten el adiós postrero y, pasados los años, mi alma merodeará la zona para oír a alguien decir, señalando mi postrera morada:
“Allí yace el que escribía desde Tetuán…con amor”.
Autor
Ahmed Mgara se vierte en su Tetuán cuando escribe. Se rinde ante la evidente majestuosidad de los siglos pasados y procura ladear su sensualidad con el altivo paso de los versos y vientos tetuaníes. Su amor por su tierra es inconcluso. Es un amor lleno de lucidez y de esperanzas sombrías, en algunos trances, lo que hace de su prosa un vaivén lleno de quejidos y de nostalgias a la vez que rima con la esperanza del resurgir lírico de su ciudad. Un amor incondicional que crece tras cada suspiro. Tetuán alienta en las entrañas de Mgara los latidos de una prosa romántica no exenta de interrogantes poéticas, un amor plagado de desengaños, por no ser respondido, en su totalidad
